Descripción
(Fragmento de la historia).
* * *
Liverpool, 6 de septiembre de 1967.
Querido peregrino:
(...)
Sé que te extrañarás cuando recibas esta carta, que verás el sello, el nombre del remitente y la dirección y serás incapaz de evitar mostrar un semblante de extrañeza, que tu entrecejo se fruncirá en ademán de estupefacción y achinarás los ojos, como si tuvieras ante ti una simple ilusión que no entiendes cómo puede haber llegado hasta lo más profundo de tu mente. Te conozco, más de lo que tú crees o quieres creer, y por eso sé que esta misma será tu reacción una vez veas tan solo el sobre dentro del cual descansarán estas líneas escritas con estilográfica y tinta negra hasta que rompas el precinto con un abrecartas. A decir verdad, me da igual incluso si, tan solo con echar un vistazo, te es suficiente para, después de apenas habértelo pensado unos segundos, decidir tirarla a la basura con desprecio y olvidarte de que te he escrito o que yo existo y sigo existiendo, que, a pesar de que me marché de Sevilla hace ya dos meses, no me he volatilizado ni me he convertido en un ente incorpóreo. Solo quiero desahogarme, que me escuches de una vez por todas en vez de huir de mí como las ratas de alcantarilla huyen cuando ven que se les acerca un humano, tener aunque sea la sensación de que alguien conoce mis problemas, le interesan y se ha molestado en dedicar unos valiosos (aunque escasos, porque no quiero extenderme demasiado) minutos de su tiempo en saber de ellos. Digo yo que al menos te dignarás a descubrir si me encuentro bien, porque, por encima de todo, siempre seremos, como mínimo, amigos.
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